Agur Ada Ortuya

Hacía apenas un año que vivías entre nosotros, Ada, y nos mirabas desde la esquina de la casa número 1 de la calle Las Cortes. Con tu peinado afro, tu sonrisa reflejo de un alma limpia, tus ganas de agradar y seducir, a tono con tu profesión y tu manera de buscarte la vida. Ada, agua clara de manantial, ébano luminoso, 29 años en flor. Ada, cristiana en las alturas de la mística, asidua a los cultos y larga en tus oraciones ante el Señor de los cielos y la tierra.

Ada, nigeriana, venida de un país marcado por la violencia, sucio de chapote y de petróleo, superpoblado, políticamente destrozado. Ada, la “sin papeles”, sin trabajo, sin nada más que tu cuerpo de diosa que parecía recién salido de los mismísimos pinceles de Tiziano, el que pintó a la Venus de Milo, o de las mismísimas espumas del océano, como la Venus de verdad que cuenta la mitología griega.

Ada, una más entre los no demasiado numerosos emigrantes nigerianos que se mueven entre nosotros en el País Vasco, y que parecen todos marcados por el estigma de la extrema pobreza y falta de recursos de los habitantes de aquel país cuyas riquezas solo hacen ricos a los europeos que las explotan y a los nativos que les hacen la pelota a los europeos.

Ada, hija quizá, vaya usted a saber, de algún notable de tu tribu de origen, con sangre azul de príncipes africanos en tus venas. Ada, hada madrina de los niños con los que te tropezabas, madura y perfectamente preparada para la maternidad y el amor de un hombre fiel.

Pero caíste en manos de un matarife, Ada, víctima de eso que llaman violencia sexista, y que tal vez sería más justo llamar estúpida y sádica y criminal y cobarde violencia del macho que aquí llamamos ibérico pero que prolifera en todos los lugares del mundo incivilizado.

Y te agarraste a la vida como a un clavo ardiendo, creíste en la vida, esperaste en la esperanza hasta que ya tu organismo no pudo más. Y te fuiste, y te lloraron tus amigos y amigas compatriotas, los nigerianos y los africanos, hicieron luto por ti el Ayuntamiento de Bilbao y las asociaciones de apoyo a las prostitutas y emigrantes de la villa, muchos hombres y mujeres de buena voluntad.

Y antes que tú se había ido, víctima de la crueldad del mismo verdugo, la colombiana Jennifer Rebollo, otra emigrante en situación de desamparo como tantas mujeres emigrantes. Mujeres que a la condición de sexo oprimido suman las circunstancias de desamparo legal. Mujeres-mercancía, mujeres-prostitutas de callejuelas mal iluminadas que solo son frecuentadas por hembras de mal vivir y machos calentorros de los de cuesta abajo y sin frenos.

Mauren Ada Ortuya, María Magdalena que has venido desde las páginas del evangelio, con tu jarrón de perfumes vaciado a los pies de Jesús de Nazaret, vuelto a llenar para volverlo a derramar en los pies del hombre que te lo pida, maldecida por Simón el fariseo, bendecida por Jesús de Nazaret; Mauren Ada Ortuya, llena de gracia, bendita entre todas las mujeres.

Agur ta Ohore!!

Honorio Cadarso es periodista