La medida humana

Cristal, metal, líneas depuradas y grandes espacios vacíos. De los edificios modernos, sobre todo de los públicos, igual que de las viejas catedrales, se suele decir que ensanchan el espíritu.

Puede que sea verdad. Seguramente la arquitectura no es más que la expresión de una forma de enfrentarse a la realidad. Conscientes de nuestro poderío tecnológico, las personas, las sociedades -al menos en esto que llamamos Occidente- hemos retado a las fuerzas de la naturaleza. Con materiales cada vez más resistentes es posible burlar la ley de la gravedad, construir más alto y con mayores ventanales. La luz, el agua, la piedra… lo dominamos todo. Hemos inflado tanto nuestro ego que realmente creemos que llenamos esos lugares.

Nos engañamos.

Ayer, en una mesa redonda sobre el terrible terremoto que sacudió Haití el pasado 12 de enero, recordé una imagen que nada tenía que ver con seísmos. Una imagen de cuando era niña. La imagen de una puerta pequeña, sólo un poco más grande que yo. Era la entrada a una vieja cocina en una vieja casona de adobe y madera. Alguien me explicó entonces, que cuando se construyó la casa, la gente se alimentaba peor y, por lo tanto, era más bajita. No necesitaban grandes portales, eso sólo lo tenían quienes querían demostrar riquezas, posición o poder. A la gente de a pie le bastaba con un hueco por el que pasar cómodamente. Algo a su medida.

La medida humana, la de las personas corrientes. Eso es lo que hemos olvidado. Los grandes edificios con sus enormes espacios vacíos ni siquiera sirven para producir eco si los seres humanos no los habitamos. Las grandes políticas internacionales, con todos sus preciosos y precisos planes, tampoco servirán de nada si no tienen en cuenta a las personas. De hecho, quienes construyen esos planes, esos edificios y esas estructuras son personas. Estaría bien que alguien les recordase cuál es su estatura.